Si yo fuese inmortal, brillante estrella,como lo eres tú. Pero no como tú:solitaria en la noche,con ojos siempre abiertos, contemplando,como impasible e insomne eremita del cielo,

Escribo bajo el ala del ángel más perverso:la sombra de la lluvia y el sonreír de cobre de la nieblame conducen, oh estatuas, hacia un aire maduro,hacia donde se encierra la gran severidad de la belleza.Escribo las palabras y el penetrante nombre del poema,y no encuentro razón, flor que no seala rosa primitiva de la ciudad que habito.Nunca el poema fue tan serio como hoy, y nunca el versotuvo la estatura de bronce de lo que no se oculta.Hacia el amor, las manos, y en las manos, gimiendo,hojas de yerba amarga del pensamiento gris,secas raíces de una melancolía sin huesos,la danza del deseo muerto a vuelta de esquinay un sollozo frustrado gracias a la ternura.Hacia el amor, sonrisas, y en ellas, como almas,el malogrado espíritu de un mensaje que un díacobró cierta estructura, y que hoy, entorpecido,circula por las venas.